Хорошо весной в лесу. Березы распускают свои клейкие листья, стоят прозрачные, будто не деревья, а дымок зеленый. Среди них темнеют плотные ели и высокий можжевельник.
Воздух чистый, легкий, еловой смолой пахнет, молодым листом, прелой землей.
И хор птичий… А голоса-то какие замечательные!
И флейта поет, и трель рассыпается, и чекание, и посвисты.
Солнце печет во-всю. А тень еще холодная.
Я подошел к берегу речки, притаился и сразу увидел рыбака.
Ай да мужик-богатырь! Ростом с воробья. Рыба его раз в тридцать больше.
Это голоногий куличищка рыбачит. Вокруг рыбы бегает, суетится, клюет. А рыбу из воды на берег выкинуло: дохлая.
Пищит кулик, ногами семенит.
— Потом прилетели два ворона. Спугнули кулика, а сами рыбу не трогают. Видно, уж поели досыта. Как сели на отмель, так и заснули. Сидят носатые, черные, глаза закрыли. Налетели чайки с криком, с гамом. Стали потрошить эту рыбину. Одна голова осталась.