— Куда окно-то мое выходит?!
— На север, мамаша…
Так она и присела:
— Да что же это за напасть такая. Неблагополучные роды?! Это у меня-то? У вдовой старухи?!
— Что же вы ко мне привязамшись? С Кушки вашего и спрашивайте. Денщик в дверях стоит, мнется. Почесал в затылке — и за дверь.
Взвыл Кушка еще пуще.
Кинулась она в свою спальню.
— На юг воет!..
— Это что ж, мамаша, по вашему прискуранту выходит?
— Потолок завалится… Матушки!.. Выноси, Митрий, вещи, у меня уж с утра уложены. Часу здесь не останусь.