И в стихах своих Бунин умеет дыханием жизни оживлять желанные ему образы:
И Осень тихою вдовой
Вступила нынче в терем свой.
Как хорошо ей на поляне,
Среди широкого двора,
Воздушной паутины ткани
Блестят, как сеть из серебра.
И вот Осень бродит в своем "расписном" тереме, "лиловом, золотом, багряном"...
Все строже вдаль она глядит,
Все резче тайное страданье