Не души их в избах смолёных закурились,
Не бороды огнём в Геенне задымились,
Не дети их визжат, не девки их горят,
Не свиньи хрюкают, не бабы говорят
Которые, в раскол вводя старуху, плачут;
Но стихотворцы тут к Олимпу борзо скачут.
Понеже сзади Мом пугает их кнутом,
Подобно как цыган на игрище жгутом,
Без милосердия насмешник оный хлещет,
И всякой стихоткач жгута его трепещет.