И путь мнѣ кажется одной изъ безобразныхъ
Тяжелыхъ грёзъ, томящихъ насъ въ бреду.
Все также тучъ нависшихъ вереница,
Все та же сѣрая, безрадостная мгла,
И даже мысль живая замерла,
Какъ на лету подстрѣленная птица...
А прежде снились мнѣ: заоблачная высь
И горы чудныя съ ихъ дѣвственной вершиной,
И мысли къ небесамъ сіяющимъ неслись
Свободной стаею орлиной.