Да ни в чем-то нам удачи нет!
А полиция наша -- и не двинется!
Наш помещик зло поглядывает.
Ай, ай, тра-ра-рай, ай!
Ох, пречистая, как он зло глядит!
-- О ком ты поешь? -- спрашивает удивленный Попов.
-- О господах, хозяевах полей.
-- Полей?
-- Да, земли.
Попов не понимает. Он спрашивает: