А им хранить того, чей прах истлел!
И все тем кончат? Шут и красота?
И будут черепа у всех похожи?
Пиши меня таким, художник строгий,
Так, а не так: ведь эти краски, воздух
Целуя долго, изойдут в лобзаньях.
Но вот товарищ: в нем изображенье
Не выцветет до страшного суда.
Смерть -- лучший живописец. Те, кто изъяны
Под краской прячут -- бога обезьяны: