Белафрон.
Матео! Мой отец!
Матео.
А! Отец! Что ж, на худой конец, не найдет он здесь оборванных расточителей.
Орландо.
В дверях, что ли, наши синие ливреи не помещаются? Вон, хамы! Штаны у вас на коленях, небось, не на моей службе протерты до основы, благослови вас за это бог, а не я.
Слуги уходят.
О, прошу прощения вашей милости, сэр! Может быть, с моей стороны слишком смело было заговаривать с дворянкой, вашей супругой?
Матео.
Бедная дворянка, сэр.