Ипполито.
Да. Недостойные ее останки
У меня на глазах снесли в могилу.
Орландо.
Умерла! Да будет с ней мое лучшее и последнее пожелание мира! Смерть, вижу, лихой обжора: глотает грубую дрянь, как самые тонкие кушанья.
Ипполито.
Как, Фрискобальдо, грубой ли была?
Орландо.
О милорд! Шлюха одна из бесовских лоз: все грехи, как адские жерди, кругом понатыканы на подпорки, чтоб могла об них оплетаться. А когда созреет, всякая сволочь может ее дергать и мять. Слюнки текут у чувственности на молодой, прекрасный виноград, да отведать этого сладкого винца -- значит выпить собственное проклятие. Так она умерла.
Ипполито.