Словно средние века умерли, сгнили, -- и теперь по их могиле бродят блуждающие огоньки.
Уставший и измученный город засыпает, как проснулся, под плачущие звуки похоронных маршей.
В субботу ранним утром начинается пасхальное богослужение в соборе.
Мрачно и темно.
Сквозь тёмно-фиолетовые занавеси, которыми закрыты алтари, еле-еле брезжут огоньки зажжённых свечей.
В один тон, печально, с какой-то безнадёжной мольбой, священник на хорах перечисляет святых:
-- Святая Тереза, молись за нас!
-- Святой Лоренций, молись за нас!
-- Святой Иероним, молись за нас!
Хор так же печально, так же однотонно, так же безнадёжно вторит ему: