Двое жандармов воротились, таща за ворот молодого человека, прижимавшего к сердцу платок, пропитанный кровью.
За ним шла маленькая собачка-болонка и жалобно выла.
-- Убить аристократа! -- закричало несколько голосов из черни. -- Он смочил платок ее кровью!.. Убить!
-- Боже мой! -- сказал Морис Лорену. -- Узнаешь ли ты? Узнаешь ли его?
-- На смерть роялиста! -- повторяли бешеные. -- Отнять у него платок!.. Он хочет сберечь его как святыню! Вырвать! Вырвать!
На губах молодого человека появилась гордая улыбка. Он разорвал свою рубашку, раскрыл грудь и бросил платок.
-- Господа, -- сказал он, -- это кровь не королевы, но моя. Дайте же мне спокойно умереть.
И он показал под левым соском глубокую рану, из которой текла кровь...
Толпа испустила крик и отхлынула.
Тогда молодой человек медленно начал опускаться и упал на колени, смотря на эшафот, как мученик смотрит на алтарь.