- Это верно. И вы отправляетесь в Портсмут?
- Мне надо торопиться: завтра двадцать третье число, и Бекингэм отплывает с флотом.
- Он уезжает завтра? Куда?
- В Ларошель.
- Он не должен ехать! - вскричала миледи, теряя своё обычное самообладание.
- Будьте спокойны, - ответил Фельтон, - он не уедет.
Миледи затрепетала от радости - она прочитала в сокровенной глубине сердца молодого человека: там была написана смерть Бекингэма.
- Фельтон, ты велик, как Иуда Маккавей! Если ты умрёшь, я умру вместе с тобой, - вот всё, что я могу тебе сказать!
- Тише! - напомнил ей Фельтон. - Мы подходим.
В самом деле, лодка уже подходила к шхуне.