О, как бы мы и Рим хвалили рок!
Не увидать бы жалкого ухода
С дороги нашей вольности былой,
Скорбел бы дух, погибших ей защитой,
Что не живут тела их, здесь не служат.
Обмануты, кто опасался рабства
При добродетельном вожде. Свобода
Нигде так не цвела, как в сем венце.
Но если, милость их, лишь благоустны
И то, пока проветрятся на людях,