-- Уф! Еще один! Святая Дева! Боюсь, сейчас на меня нападет трусость!
Между тем цепь вокруг них все суживалась, упавшие индейцы сменялись другими, которых в свою очередь толкали вперед вновь прибывающие.
Охотники устали, их руки уже не опускались с такой же силой, удары не имели прежней меткости, кровь ударяла им в голову, глаза налились кровью, в ушах шумело.
-- Мы погибли!.. -- прошептал граф.
-- Не унывайте! -- рявкнул Меткая Пуля, размозжив голову очередному индейцу.
-- Мне изменяет не бодрость духа, нет, но силы, -- ответил молодой человек задыхающимся голосом.
-- Вперед! Вперед! -- все повторял Серый Медведь, как демон носясь вокруг трех осажденных.
-- Пора, Ивон! -- крикнул Меткая Пуля.
-- Прощайте! -- вскричал бретонец и, размахивая над своей головой грозной палицей, ринулся в самую толпу индейцев.
-- Идите за мной, граф, -- продолжал Меткая Пуля.