О Артемида,
Копьями рассечен, воздух свистит в ушах.
Что терпит город, боги, что с ним станется?
К концу какому приведете нас?
Антистрофа 2
Беда, беда!
Вот на зубцы стены падает град камней,
Феб-Аполлон мой,
160 Медью звенят щиты у городских ворот.
Зевсом рожденный,