Лежит младший сынок на мягкой кровати, только вправо-влево поворачивается, глаз не спускает с кузнеца.
Не выдержал кузнец, опять говорит:
- Да что ты все валяешься! Бока отлежишь.
- Нет, не отлежу,-отвечает сын крестьянина,-перина-то мягкая. У меня голова от вашего грохота болит, а мне матушка велела: устанешь, сынок, отдохни, приклони голову на пуховую подушку.
Кузнец и вовсе махнул рукой на него: что с ним, лентяем, разговаривать! Так шли дни за днями, месяцы за месяцами.
От чужой работы руки не болят. Вот младший сын и говорит себе:
"Нe велика премудрость. Раз стукнешь по наковальне, другой ударишь молотом-и делу конец. Этак и я сумею что хочешьсковать, не хуже самого хозяина!"
Вот и миновали три года.
Пришел крестьянин за сыном.
- Ну как, выучился мой парень кузнечному ремеслу? - спрашивает крестьянин у кузнеца.