Все говорят, что яркий свет

Ланит моих — больной.

Им не узнать, как жарко их

Целует милый мой!

‹ 1842 ›

Ворот

«Спать пора! Свеча сгорела,

Да и ты, моя краса, —

Голова отяжелела,

Кудри лезут на глаза.