Но напрасно: все советовали друг другу не забыть пароля -- но и только.
Между тем толпа начала медленно расходиться. На площади осталось всего трое. Один старик, по имени Гаспар Орта-Ваз, старшина цеха лиссабонских бочаров, наш знакомый Асканио Макароне дель Аквамонда, кавалер из Падуи, и молодой подмастерье-суконщик.
-- Сын мой, -- таинственно сказал последнему старик, -- сегодня вечером в таверне Алькантара. Не забудь пароль!
-- Я забыл его, -- отвечал молодой человек, думая взять смелостью.
-- Мы забыли его, -- прибавил и Макароне, подходя к ним.
Старик бросил на него недоверчивый взгляд.
-- Такой молодой!.. -- прошептал он.
-- Ну что же, старина, -- сказал Макароне, -- этот проклятый пароль вертится у меня на языке.
-- Я видел время, -- прошептал старик, указывая пальцем на длинную рапиру падуанца, -- я видел времена, когда в Лиссабоне шпионов и мошенников вешали. Да хранит вас Бог от этого. Что же касается тебя, юноша, -- обратился он к суконщику, -- то я советую тебе заняться более благородным ремеслом.
Старик ушел. Суконщик скрестил руки на груди и глубоко задумался. Итальянец наблюдал за ним, он думал о том, как бы заработать обещанные четыреста пистолей.