Поблекнут, обновятся,
И в том их красота.
Богатство, расточительность, подавляющее количество цветных тканей опьяняют читателя, не дают ему опомниться, пожалеть о рассеявшемся по ветру богатом, но недостаточно прочном одеянии.
Феерия длится, не прекращаясь, одна картина сменяется другой, повторяя все новые, все более причудливые лады все ту же многообразную тему. Кто пожалеет о рассеявшихся как дым "Горящих зданиях", "Тишине", когда поэт запел с новой силой о солнце, и только о любви...
Не таков Сологуб. В нем нет никакой пленительности, никакой красивости. Он весь убог. Одежда его так скромна и проста, что его даже трудно заметить.
Мы жаждем золотой поэзии, алмазных брызг, цветных тканей -- а Сологуб простой ненарядной речью говорит о скучных и как будто самых простых вещах
Холод повеял в окно --
И затворилось оно.
Снова один я, и в мире живом,
И не обманут промчавшимся сном.