Кто на стѣнахъ Орана, гордой Центы,
За родину кровь проливалъ свою,
Теперь въ больницѣ запертъ сумасшедшихъ!
Отъ благъ земныхъ остались у него
Заржавый мечъ, запыленная лютня.
Охъ! жизнь его была горька, горька!
"Людовикъ Камоэнсъ, покоя нумеръ пятый,"
И больше ничего, такъ въ книгу онъ внесенъ....
А я, надъ кѣмъ онъ нѣкогда смѣялся,
Кого онъ тыквой звалъ, аршинникомъ, глупцомъ,