Вальтер, плохая монета: в кармане битые стёкла.
Руку отдернув, в страхе глаза он уставил на Буку;
Бука сидит, да винцо попивает -- и нет ему дела.
"Вальтер", -- допивши, сказал он, "Пора: хозяин уж дремлет.
Ныньче праздник, двадцать пятое августа; много
Будет в трактире гостей: пойдём, зачем нам тесниты я?
Полно перстнем вертеть; не трудись -- ничего не добудешь."
Праздник! Ах, Вальтер! Как бы ты рад был ослышаться; как бы
Рад был ногами к столу прироста, чтоб не сдвинуться с места.
Поздно, поздно! Ничто не поможет! Бледен, как мёртвый.