-- Ваше благородие, кажись это наши! -- докладывает унтер-офицер.
-- Наши?
В этот самый момент с сопки слышен громкий вопрос:
-- Охотники?
-- Охотники, охотники... -- отвечает поручик, уже не думая повторить распоряжение стрелять.
Он опускается в долину.
Вдруг отряд на сопке начинает осыпать его выстрелами.
-- Что вы делаете? -- кричит он. -- Свои, свои!
Но крики эти не помогают.
Свинцовый дождь сыплется на отряд.