И тут:
— Иди, на грош горла отрежу!
— Тухлая!
— А тебе за семитку-то с лимоном?.. Дальше пьяная ругань и драка…
В трактире «Каторга» — драка. Кого-то вышибают за дверь. Звон стекол… вопли о помощи…
Мы исчезаем в темном проходе, выбираемся на внутренний двор, поднимаемся во второй этаж — я распахиваю дверь в № 6-й. Пахнет трущобой. Яркая висячая лампа освещает большой стол, за которым пишут, согнувшись, косматые, оборванные, полураздетые, с опухлыми лицами восьмеро переписчиков.
Подняли головы и радостно меня приветствуют.
— Мешать не буду… я вот зашел с молодой писательницей показать ей, как ее пьесы переписывают.
Встали, кланяются.
— Очень рады… мы уже кончили, последнюю страничку… А кто она? — спрашивает старик из военных писарей.