За ним другое,— то, что скрыто.
И этот шелк мне кажется — Огнем.
И вот уж не огнем — а Кровью.
А кровь — лишь знак того, что мы зовем
На бедном языке — Любовью.
Любовь — лишь звук… Но в этот поздний час
Того, что дальше,— не открою.
Нет, не огонь, не кровь… а лишь атлас
Скрипит под робкою иглою.
1901