О болезни одинокой,

О позоре и скорбях

Жизни нашей темноокой,

Где один властитель — Страх.

И, пророчествам внимая,

Тупо, медленно живу,

Равнодушно ожидая

Их свершенья наяву.

Помню, было слово: крылья…

Или брежу? Все равно!