над каждой я плачу, которой

касалась ее рука…

Не знала — и не узнает,

как я любил ее,

каким острием пронзает

любовь — бытие мое.

И, может быть, лишь оттуда,-

если она уж там,-

поймет любви моей чудо

она по этим слезам…