Отрывочное

О Сологубе

Люблю я грусть твоих просторов, Мой милый край, святая Русь… И все твои пути мне милы. И пусть грозит безумный путь И тьмой, и холодом могилы,— Я не хочу с него свернуть. [230]

1

О Блоке можно было написать почти все, что помнилось: он умер. И о Розанове. Да и о Брюсове: он хуже, чем умер, он — большевицкий цензор, сумасшедше жестокий коммунист, пишет оды на смерть Ленина и превратился из поэта в беспомощного рифмоплета… что даже удивительно (или, напротив, не удивительно).