— Я говрю: ваш прес-тво...
— Чудовищная путаница, — говорил человек с бородавкой. — Все что-то теряют, чего-то ищут. Из Ярославля в Орел прибыл вагон холста, немедленно был отправлен сюда, а немедленно здесь — исчез.
— Мыло, — сказал кто-то за спиной Самгина.
— Что? — небрежно спросил сосед Самгина, заглядывая через его плечо.
— Мыло тоже украли.
— Почему — украли?
— Почему воруют? Очевидно — спорт...
— Почему вы думаете, что украли?
— А как прикажете думать?
Клим Иванович Самгин был утомлен впечатлениями бессонной ночи. Равнодушно слушая пониженный говор людей, смотрел в окно, за стеклами пенился густой снег, мелькали в нем бесформенные серые фигуры, и казалось, что вот сейчас к стеклам прильнут, безмолвно смеясь, бородатые, зубастые рожи.