Морской ветер натягивал серый полог тонкого моросящего дождя. Черный дым погребения вздымался тучами, пламя лизало безжизненные тела.
Викинги отвечали кормчему <Дракона> нестройным, диким хором, в котором едва различались знакомые слова:
По ней летит могучий конь,
он бел, как снег, он чист, как свет.
Биармы приближались. Их угрозы звучали яснее. Хор вестфольдингов подхватил:
На нем валькирия спешит,
с ней Вотан шлет тебе привет.
Ветер загибал чудовищные факелы на дорогу, ведущую к пристани, и викинги отступали шаг за шагом.
Тебя он ждет, он ждет тебя,
готово место для тебя.