«К растаявшему золоту свечей…»

К растаявшему золоту свечей

Приникла нежно голова седая.

Но все равно, теперь — падеж какой,

Погода на дворе какая.

Вот жалкий день, вот отрывной листок.

Мне все равно, куда теперь он ляжет,

И, как душа, пылающий Восток —