— Милый сынок! Ты не узнаешь своего отца? Когда я расстался с тобой, ты был еще совсем маленьким. Бедная твоя мать!..
Тут я в свою очередь обнял отца, прижал его к своей груди, и слезы градом полились из моих глаз.
— Где же ты был все это время, милый отец? — спросил я его.
— Не спрашивай, сынок, где я был и что перенес. Мне слишком тяжело рассказывать о своей жизни, а о твоей матери еще в тысячу раз тяжелей… Ты не увидел бы меня живым в своем доме, сын мой, если б у меня не было к тебе дела — и очень важного… Скажи мне, любишь ты свою мать, которая родила тебя на свет? Жаль тебе ее?
— Кто не любит своей матери? — ответил я.
— Хочешь ли ты отомстить за ее позор и смерть?
— Я давно уже поклялся отомстить за нее, и, с божьей помощью, отомщу.
— Будь жив, сынок! Будь благословен, дитя мое! Счастлив отец, имеющий такого сына, счастлива и мать, или ее душа, что есть кому заступиться за нее.
— Скажи, что надо сделать? — спросил я.
— Купи себе ружье, пистолеты и пороху и будь готов. А я через месяц приду за тобой. Прощай.