— Я пришёл повидаться с тобой, Флора. Я же сказал этому, как его?
— Бой. Его зовут Бой. И он хочет тебе кое-что сказать.
Бой на секунду оторвался от вылизывания шкурки.
— Да? — удивился он.
— Да, — сурово подтвердила Флора. Что-то в её голосе очень напоминало материнские интонации. — Ты хочешь извиниться.
— Не хочу, — покачал головой Бой.
— Ну что же, очень хорошо. В таком случае я больше никогда не стану с тобой разговаривать.
И она с гордым видом зашагала прочь.
— Она у меня девушка с норовом, — сказал Робин, зализывая рану. — Вся в мать.
Бой с любопытством посмотрел на старого мыша. «Надо же, — подумал он, — это её отец. Кто бы мог подумать! Она такая аккуратная, такая хорошенькая. И сердитая, — добавил он про себя. — Может, лучше как-то исправить положение, хотя, если честно, не вижу необходимости извиняться. Он должен был сразу сказать, кто он такой».