— Оставьте нас, сказал Морис сторожу.
Они остались одни.
— Пьер Бланше, сказал Морис, сбросьте на минуту маску равнодушия, под которой вы скрываетесь… То, что я должен вам сказать, так важно, что вы должны оказать мне хотя небольшое доверие….
— Доверие! повторил Седьмой–номер, у меня нет его, оно давно убито во мне….
Морис продолжал.
— Сколько вам лет?
— Сосчитайте сами: мне было двадцать–шесть лет, когда меня сослали, шестнадцать лет тому назад….
Морис, казалось, соображал что–то.
— Вас зовут не Бланше! неожиданно сказал он.
— Что такое!