— Что за чорт! — крикнул Патрик Дэффи.
— Белый человек, ты украл мою свинью! Отдай мою свинью, или я тебя скальпирую!
— Да я тебя… — начал Патрик Дэффи, но закончить фразу ему не удалось. Одна коричневая рука вцепилась в его рыжую шевелюру, другая выхватила нож с длинным клинком. Послышался вой, хриплый и визгливый, как лязг ржавой пилы, наткнувшейся на гвоздь. Патрик Дэффи хорошо знал этот крик; много лет назад такой вой вселял холодный ужас в сердца белых пионеров; эта был боевой клич племени Плосконогих.
Одна коричневая рука вцепилась в рыжую шевелюру Патрика Дэффи, другая выхватила нож…
— Пусти меня — просил Патрик Дэффи. — Я пошутил, честное слово, Уг!
Даже более храбрые люди боялись воинственных Плосконогих… Уг поднялся. Он ухмылялся, глядя на распростертого белого.
— Смотри, белый человек, — сказал Уг, — если я поймаю тебя около своего дома, я тебя скальпирую!
Но по виду Патрика Дэффи Уг понял, что такой возможности никогда не представится.
Уг шел по освещенному месяцем лугу. Перья его прически отбрасывали причудливую тень. Он шел победоносным шагом. И, действительно, он одержал победу: он тащил за собой на веревочке Генерала Гранта…