Плохо спится Маддалене

В пышно убранном дворце.

Взор бежит дремотной лени,

Зыбкий свет колеблет тени

На встревоженном лице.

Кто там стонет за стен а ми,

Безысходен и уныл?

Это — ветер над крестами,

Над несчетными рядами

Неоплаканных могил.