Они подали друг другу руки поверх ограды.
Эдгар Прамниек, один из самых талантливых художников молодого поколения, был школьным товарищем Жубура. Последний раз они виделись несколько лет тому назад, когда Прамниек окончил Художественную академию, а с тех пор как Жубур обосновался в другом конце города, и вовсе перестали встречаться. Воспоминаний детства было недостаточно, чтобы поддерживать дружбу взрослых людей, а жизненные пути их давно пошли в разные стороны.
— Ну, рассказывай, как живешь, — начал Прамниек. — Все еще учишься или работаешь?
— Да, работаю… в одном посредническом бюро, — неохотно ответил Жубур. — А ты? Наверное, уже успел стать семейным человеком?
— А как же, брат? Недаром старик Саваоф сказал: «Нехорошо быть человеку едину». Э, погоди, погоди… — Прамниек взял обеими руками его голову и повернул правой щекой к свету. — Что это у тебя? Ушибся?
Проведя рукой по щеке, Жубур нащупал корочку запекшейся крови.
— Вот оказия! Давеча я попал в одну историю и даже сам не заметил, что меня разделали до крови…
Жубур достал носовой платок, а Прамниек, удерживая, взял его за руку.
— Погоди, ты где сейчас живешь? Тоже на Взморье?
— Нет, я в городе. Вот на станцию иду.