Не расстающимся с иглой.
Целуя нежно лоб кудрявый,
Расправит каждый волос мать;
А волосы — как-будто травы,
Что любят солнца свет впивать.
Хлеба из торни дышат паром,
А жизнь проходит с каждым днем;
И плачется народ недаром,
Нуждой подавлен и трудом.
Так терпит люд, не сознавая,