Что, словно раб, в пыли падет.
Смерть не страшна! Лишь древо жизни
Цвело б опять из года в год!
— Веди нас за собою, Гоча!
Ворвись, как вихрь, во вражий стан! —
К груди прижал Сосело книгу,
Восторгом пылким обуян.
ЗА ВАМИ СЛОВО, МОЛОДЫЕ!
О, Сопром, любимый всеми,
Друг селян и сельских нив!