Пусть будут все мольбы творцу бесплодны,
Навеки гений пусть умрет,—
Везде утехи есть толпе простонародной;
Но тот, на ком лежит уныния печать,
Кто, юный, потерял лета златые,
Того не могут услаждать
Ни дружба, ни любовь, ни песни боевые!..
К Д***ву*
Я пробегал страны России,
Как бедный странник меж людей;