— Здесь что-то дохлое… Дохлая кошка…
— Где?
— Вот тут, — сказал Шимон. — Да, дохлая крыса, — нащупал он. — Тьфу!
— Ой, как страшно воняет… — простонал Исаак. — Я здесь умру…
— Да не ворочайте крысу, не будет вонять, — посоветовал я.
— Как же не ворочать, — сказал чей-то голос, — надо же мне где-то сесть. И спать тоже, думаю, придется тут же. Не на нее же лечь. Фу, я руки запачкал; — он отплевывался. — Ой, как мне тошно. Ой!..!
— Ну, подвинься ко мне сюда, — предложил я, — Шимон, двинься ко мне поближе; а он на твое место, поближе к тебе… Ну, вот так. — Еще теснее можно… Вот так…
— Ой, братики мои, я умру здесь… — стонал Исаак.
— Ну, ну, погоди ещё малость, не умирай, тут нет еврейского кладбища, негде тебя хоронить, — шутя сказал Шимон.
— Нет, я серьезно говорю, — сказал Исаак, мне очень плохо… а ты шутишь…