— Да вот четвертую сотню качаем. Бумага паскудная такая, что мочи нет. Красная и желтая ничего еще, а эта синяя — черт ее знает — вся под вальком крутится. Или опять и зеленая; вот и глядите, ни черта на ней не выходит.
Персиянцев прокатил вальком.
— Мастер вы, видно, плохой, — сказал Розанов.
— И у Арапова так точно выходило.
— А где Арапов?
— Он в городе должен быть.
— Что ж, вы еще много будете печатать?
— Да, до пятисот надо добить. Только спать, мочи нет, хочется. Две ночи не спал.
— То-то я и зашел: ложитесь, а я поработаю.
Персиянцев встал и зажег папироску.