— Узнаю, — спокойно сказал он, — Степа.
«Значит, так. Верно. Степа. Слободской Степа. — Ирмэ усмехнулся. — Молодец, Степа! Держись! В гору идешь, Степа! Так. Так».
Ирмэ осторожно нащупал винтовку, приставил к плечу, прицелился. Хорошо стоит, собака, четко стоит. Эх, кабы можно! Нажал собачку — и…
— Очумел? — сказал Хаче.
— Чего? — Ирмэ быстро убрал винтовку.
— Никак, палить собрался?
— Кто палить? — встревожился Иоганн. — Нельзя палить, не смей!
— Еще что! — проворчал Ирмэ. — Скажет Цыган! Тоже!
— Ты, рыжий, дурака-то не валяй! — сказал Хаче. — Понял?
— Ладно, — буркнул Ирмэ. — Помалкивай.