Горяча моя постель...
Думка белая измята.
Где-то стонет коростель,
Ночь дневная пахнет мятой, --
a дальше все та же сантиментальная сказка, поэтический догмат неслиянности. Но наряду с этими произведениями, которые я бы охотнее отнес к прозе, если бы они не были написаны стихами, есть одно, -- спокойное, сосредоточенное раздумье которого дороже целого цикла откровений бесплотной влюбленности. Называется эта вещь: "Ты любишь?"
Был человек. И умер для меня.
И знаю, вспоминать о нем не надо.
Концу всегда, как смерти, сердце радо --
Концу земной любви -- закату дня.
Уснувшего я берегу покой.