Выходило, будто стих о нашем заводе составлен. Только и разницы, что не полгода молчал он. Помянешь о каком-нибудь несчастье — опять стих. Мальчишка наш пробежит — стих. О машинах — стих, о плавке — стих.
Иные считали Чугаева чудным, но это чепуха. Осрамились мы однажды в клубе, он и говорит:
— Это, ребята, не так надо делать.
— А как?
— Давайте, — говорит, — всей бригадой соберемся на совет.
— Мало тебе собраний? — удивляются. — И так всегда в сборе.
— Это, — говорит, — не то: мне толком надо поговорить с вами.
— Ну, говори!
— Э, нет, — смеется, — на работе я не стану про это говорить.
— Про что про это?