И слетелись, точно совы.

— Бей чужого!

Крики. Свист.

И бежит с колом сосновым

Разъяренный гармонист.

Вихрем Таня налетает, —

Гнева девице не скрыть, —

Трость взлетевшую хватает:

— Вы!… Не смейте парня бить!…

Радость сердца не измерить,