Я всё лето по лесам.

Я ношу в себе тяжелый

Якорь нашего греха…

Что ты, Гриша, не веселый,

Не похож на жениха?

Он встает мрачнее тучи

И бледнее полотна, —

Не ушла бы из-под ручек

Хомяковская мошна…

Злобы черную краюху