Престола и венца.
Не обвиняй судьбы: не ты ль, отец преступный,
По мнимой воле рока и светил
Меня в неведомых лесах похоронил?
И брошенный в пустыне недоступной,
Как сорная трава, я рос… И вот, теперь
Ты удивляешься, что дик я и мятежен,
И непочтителен, и не довольно нежен…
Кого мне почитать, кого любить?.. Я зверь!..
Ни совести, ни Бога, ни отчизны