Я не знала, что еще сказать ей… Ее голос меня отталкивал. Это не был голос, это было нечто хриплое и разбитое, в роде икоты… Жалость моя исчезала при этих звуках… однако, я продолжала:
— У вас живы родители?
— Да… отец… мать… два брата… четыре сестры… Я — самая старшая…
— А ваш отец?.. Чем он занимается?..
— Он кузнец.
— Бы бедны?
— Мой отец имеет три поля, три дома, три молотильни.
— Значит, он богат?
— Конечно… он богат… Он обрабатывает все поля… Он сдает внаймы дома… Он молотит чужой хлеб… Брат подковывает лошадей…
— А ваши сестры?