— Больной! — повторил с горькой усмешкою Палади. — Да, он очень походит на больного!.. Постой, кукона, еще одно слово!.. Когда я подходил к твоему дому, ты сидела, кажется, очень близко подле этого больного?
— Так что ж?
— Мне показалось даже, что ты лежала на его плече?
— Может быть.
— И ты в этом признаешься?..
— А для чего я буду запираться перед тобою? Что ты, муж мой, брат или жених?
— Ты любишь этого русского?
— Да, люблю.
Молдаванин вскочил; глаза его налились кровью, а правая рука судорожно ухватилась за рукоятку кинжала.
— Бояр Палади, — сказала кукона, глядя смело в глаза своему гостю, — этот русский не виноват, что я его люблю, он даже и не знает об этом: так если тебе вздумается убить кого-нибудь из нас — убей меня! Я смерти не боюсь! — промолвила грустным голосом Смарагда.