У начальника станции воспаленные, бессонные глаза, пепельное лицо, запекшиеся губы. Он чем-то надломлен и озлоблен. Больным голосом он отвечает:
— Через сутки.
Ему, как видно, смертельно хочется спать. Он утомленно слушает мои жалобы:
— Я отмечу на вашем билете остановку. О вещах дам знать по телеграфу.
— Но куда мне деться?
Он пожимает плечами и, уже перестав интересоваться моей бедой, зарывается в бумаги.
Я выхожу на платформу. Ван-Лун ходит за мною, как привязанный, и смотрит на меня глазами умильно просящей собаки. Я беспомощно опускаюсь на скамейку. Ван-Лун садится на землю и скидывает свои полосатые торбы.
Солнце — ласково, мягко. Невидный в васильковой вышине заливается манчжурский жаворонок. Эта маленькая птичка — пересмешник. Как попугай, она подражает голосам других птиц, животных. Звенят колокольцы. Жаворонок ли обезьянничает, или где-то пасется стадо?
Ван-Лун вытаскивает из торбы мягкую траву с узкими длинными листьями.
— Ула, — показывает он ее мне.